Otro pueblo mas muerto

La soledad es silencio en sus calles y casas,

el viento mece una puerta destartalada.

Las risas de los niños ya no se oyen,

ni los ladridos de los perros,

ni el canto de los gallos, al despertar el alba.

Es como un cementerio; los nichos: las ventanas,

tumbas: las puertas, balcones - sin tiestos, sin flores-.

Un viejo arado -esqueleto al sol- surca la soledad

con su reja oxidada, al paso de su existencia vana.

En la torre de la iglesia un nido vacío;

las cigüeñas han huido de tanta soledad,

de tanto hastío;

la cruz del campanario

medio tumbada, vencida por el descuido.

Las paredes, encorvadas, soportan tejados

violados

por lluvias y hielos, por raíces de plantas

que se encaran, insolentes, al cielo.

Las calles -empedradas- con musgos alfombradas,

flores, y huellas borradas...