El cuartelillo

Los caballos negros son. 

Las herraduras son negras. 

Sobre las capas relucen 

manchas de tinta y de cera. 

Tienen, por eso no lloran, 

de plomo las calaveras. 

Con el alma de charol 

vienen por la carretera. 

Jorobados y nocturnos, 

por donde animan ordenan 

silencios de goma oscura 

y miedos de fina arena. 

Pasan, si quieren pasar, 

y ocultan en la cabeza 
una vaga astronomía 
de pistolas in concretas.

     ¡Oh ciudad de los gitanos! 

En las esquinas banderas. 

La luna y la calabaza 

con las guindas en conserva. 

¡Oh ciudad de los gitanos! 

¿Quién te vio y no te recuerda? 

Ciudad de dolor y almizcle, 

con las torres de canela

  Cuando llegaba la noche,

noche que noche nochera, 

los gitanos en sus fraguas 

forjaban soles y flechas. 

Un caballo malherido, 

llamaba a todas las puertas. 

Gallos de vidrio cantaban 

por Jerez de la Frontera. 

El viento, vuelve desnudo 

la esquina de la sorpresa, 

en la noche platinoche 

noche, que noche nochera.
 La Virgen y San José 
perdieron sus castañuelas, 

y buscan a los gitanos 

para ver si las encuentran. 

La Virgen viene vestida 

con un traje de alcaldesa, 

de papel de chocolate 

con los collares de almendras. 

San José mueve los brazos 

bajo una capa de seda. 

Detrás va Pedro Domecq 

con tres sultanes de Persia. 

La media luna, soñaba 

un éxtasis de cigüeña. 

Estandartes y faroles 

invaden las azoteas. 

Por los espejos sollozan 

bailarinas sin caderas. 

Agua y sombra, sombra y agua 

por Jerez de la Frontera.

         ¡Oh ciudad de los gitanos! 

En las esquinas banderas. 

Apaga tus verdes luces 

que viene la benemérita. 

¡Oh ciudad de los gitanos! 

¿Quién te vio y no te recuerda? 

Dejadla lejos del mar, 

sin peines para sus crenchas.

          Avanzan de dos en fondo 

a la ciudad de la fiesta. 

Un rumor de siemprevivas 

invade las cartucheras. 

Avanzan de dos en fondo. 

Doble nocturno de tela. 

El cielo, se les antoja, 

una vitrina de espuelas.

    La ciudad libre de miedo, 

multiplicaba sus puertas. 

Cuarenta guardias civiles 

entran a saco por ellas. 

Los relojes se pararon, 

y el coñac de las botellas 

se disfrazó de noviembre 

para no infundir sospechas. 

Un vuelo de gritos largos 

se levantó en las veletas. 

Los sables cortan las brisas 

que los cascos atropellan. 

Por las calles de penumbra 

huyen las gitanas viejas 

con los caballos dormidos 

y las orzas de monedas. 

Por las calles empinadas 

suben las capas siniestras, 

dejando detrás fugaces 

remolinos de tijeras. 

En el portal de Belén 

los gitanos se congregan. 

San José, lleno de heridas, 

amortaja a una doncella. 

Tercos fusiles agudos 

por toda la noche suenan. 

La Virgen cura a los niños 

con salivilla de estrella. 

Pero la Guardia Civil 

avanza sembrando hogueras, 

donde joven y desnuda 

la imaginación se quema. 

Rosa la de los Camborios, 

gime sentada en su puerta 

con sus dos pechos cortados 

puestos en una bandeja. 

Y otras muchachas corrían 

perseguidas por sus trenzas, 

en un aire donde estallan 

rosas de pólvora negra. 

Cuando todos los tejados 

eran surcos en la tierra, 

el alba meció sus hombros 

en largo perfil de piedra.

     ¡Oh, ciudad de los gitano
La Guardia Civil se aleja 

por un túnel de silencioso
 mientras las llamas te cercan.

¡Oh, ciudad de los gitanos

¿Quién te vio y no te recuerda? 

Que te busquen en mi frente. 

juego de luna y arena.